La flor del nacimiento
Y la de la novia
Suelen ser siempre blancas
¿Porqué no rojas?
Roja es la vida
Rojos los pajarillos
Roja la espiga
Todo lo que revienta
Suele ser rojo
Si se tiene bien limpio
Entrenado el ojo.
Las flores blancas
Si se miran bien vistas
Si no son santas
También son flores
Son música y palabras
Son de colores
¡Y si no miren
Ojos mortales
La flor de la amapola
Por los trigales!

La flor de muerto
Aunque sea roja
Nada dice a la vida
Es la flor coja
Que de nada le vale
Ponerse aromas
Si no van pajarillos
Por la carroña
¡Qué triste y sucia
Con los pétalos rotos
La mente a oscuras!
No entiende nada.
Sólo le vagan nubes
Por la mirada.
¡Si fuera cierto
Qué se vuelve a la vida
Después de muerto!
Pero estas flores
Para qué marchitarse
Así sus colores.
Si no me escondo
Por decir que es consuelo
De vivo y tonto.
¡Mirad mortales
A las flores del campo
Por los trigales
Sembradas por las manos
Acogedoras
Que mejor cogen flores
Que cogen sombras!